Erráticas identidades, películas

En la terraazaEl sol entra por la ventana en esta tardía mañana invernal demasiado calurosa. Se ha acabado la SEMINCI, el maratón de cine que dura una semana y durante el cual tienes la fortuna de salir del cine en pleno mediodía, la fuerte luz cegando las débiles pupilas. Vuelve el ritmo tranquilo, pausado y predecible del resto del año (quizás sería más correcto decir de casi el resto del año).

La identidad es algo que, tenemos que aceptarlo, ha venido para quedarse, aunque a veces, muchas veces, cada vez con mayor frecuencia, no tenga nada que decir. Ya sabemos que la identidad es una cárcel. Uno es alguien siempre pero no ha de sentirse ese alguien. Soy español y soy hombre pero lo importante es no sentirse español ni hombre. En ambos casos sentirse algo te obliga a seguir determinadas sendas. Sendas que a veces te convencen y otras rechazas. ¿Qué es ser español?, ¿Qué es ser hombre?, o si lo preferimos, ¿qué es ser francés, o inglés o senegalés?, ¿y mujer; cómo se es mujer? En todos estos casos, ¿hay un solo modo de serlo, o los modos son infinitos? En cuyo caso, la identidad nacional o genérica dejan de tener sentido.

Quizás esa sea la razón por la que fallan tantas películas donde la cineasta se dedica a explorar la identidad femenina. ¿Existe la identidad femenina o lo que existen son las mujeres? Las protagonistas de las películas van buscando su identidad sin darse cuenta de que eso es algo que no existe, que se es simplemente, que por el solo hecho de ser ella ya tiene una identidad. Buscan las protagonistas – y sus directoras – un flatus voci, por decirlo con un término filosófico que siempre me gustó mucho porque reflejaba la idiotez de los llamados universales.

La búsqueda de una identidad en el cine o en la literatura es un ejercicio abocado al fracaso o a la impostura. En la vida, también. Y al aburrimiento porque las películas vagan, vagabundean, discurren erráticas en el tiempo.

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