Mambo Jambo

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Todo en esta vida es una sucesión de instantes que unimos con el recuerdo. La percepción de lo que hicimos, que se construye luego como imaginación. Al final, la imaginación no es lo que soñamos o inventamos, es simplemente una actividad intelectual que nos lleva a unir fragmentos de nuestro pasado. (Algunos al pasado lo llaman experiencia, aunque creo que es un término un tanto cursi en este caso.)

Esa percepción del pasado como algo continuo es, creo, una mania que tenemos de dotar a todo de sentido, de algún tipo de sentido, da igual de qué tipo. Nos angustiamos menos si sentimos que nuestra vida es un continuo, una especie de corriente que comienza cuando nacimos y acabará cuando muramos (aunque ni comience ni acabe en ninguno de esos momentos.) Pensar en una vida como momentos aislados, como pequeños fulgores que se sostienen en el espacio del tiempo que fue nuestra vida hace que nos sintamos angustiados, creo. No hay sentido ni continuidad. Quizás el instinto reproductor nos haya llevado a necesitar esa continuidad, esa necesidad de darle un sentido a lo que vivimos y terminamos por llamar vida.

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