Colmado

 

Se diga lo que se diga, el mundo no es un universo ni una galaxia ni un planeta; el mundo es una esquina, un parque, un patio, unas cuantas calles pedregosas, sin asfaltar, con gallinas y chivos […]

 

 

Nos sorprende el día de fiesta en la ciudad provinciana, como si en España el quince de agosto no fuera día feriado, un día festivo que compensa los muchos religiosos que han desaparecido. Las fiestas en honor a la Virgen o al patrón continúan en España, aunque sea bajo denominación laica, como si nos diera vergüenza decirlo a las claras. En España lo que “funciona” es la ocultación y el eufemismo: al final, la ausencia de una memoria verdadera. En España gobierna el olvido, la ocultación y la falsificación,  como ejemplifica bien el caso Ramoncín.

Hoy, sin embargo, fuera de España, paseamos, sorprendidos porque sea día de feria, y apenas haya tiendas abiertas. Un colmado sí que lo está. Huele a antiguo, como antiguas son la balanza del peso y las innumerables cántaras de aceite, algunas mohosas, casi todas ya sin dibujo o con los colores apagados. Antiguo también es el frescor del lugar, las repisas polvorientas con botellas de vino y de licor,  las escasas conservas de pescado en latas enormes,y una caja inusual en ese escenario que guarda caramelos de gengibre.

En la calle, la gente pasea, confundidos entre los turistas, sin un  gesto extraño, aunque debo reconocer que apenas hay portugueses, quizás se hayan marchado alas playas del Algarve,o quizás estén en casa, solos, apostados tras los postigos de los ventanales a la espera de un invierno relajado, sin apenas gente por la calle, con el frío húmedo de las tardes provincianas, oscuras, sordas, impracticables, como las tardes que Juan Benet describía en sus primeras novelas.

 

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