Creyentes

Decía Manuel Vázquez Montalbán que acostumbramos a revisar nuestras ideas políticas un par de veces en la vida: la primera a eso de los veinte años, la segunda – la última – cuando rondamos la cuarentena. A partir de entonces, no hay manera de que, en general, la gente ponga en tela de juicio lo que piensa. Somos un país de creyentes. Una vez hemos votado a un partido, continuamos votándolo hasta el final, haciendo gala de una absurda fidelidad a lo que no es sino nuestra incapacidad para evaluar críticamente las ideas al ponerlas en práctica en la vida. Creyentes escolásticos, poco más somos.

Quizás por eso no me sorprende demasiado cuando algún domingo por la tardía mañana – que ya es mediodía temprano— paseo por la ciudad y paso cerca de algún bar de rockeros. Camiseta negra con letras impactantes y colores fuertes, los pocos pelos que aún mantienen en guedejas desgreñadas, Ray ban negras que ocultan pupilas dilatadas o párpados caídos, mandíbula en que asoman las incipientes cañas de una barba que solo será eso.  Son veinte, treinta años de oficio, iguales siempre, fieles a una imagen que se desvaneció como todo desparece destruido por el tiempo. Es mejor no darse por aludido, mirarse en el espejo y seguir viendo aquel que fuimos con veinte años. Dijo el poeta:

[…] sombras entretejidas,
príncipes o nereidas que el tiempo destruyó.
Que pureza un desnudo o adolescente muerto
en las inmensas salas del recuerdo en penumbra
¿Estuve aquí? ¿Habré de creer que éste he sido
y éste fue el sufrimiento que punzaba mi piel?
Qué frágil era entonces, y por qué. ¿Es más verdad,
copos que os diferís en el parque nevado,
el que hoy así acoge vuestro amor en el rostro
o aquel que allá en Venecia de belleza murió?

Diferimos el tiempo y seguimos viviendo en la fantasía de lo que quizás fuimos pero ya nunca más seremos. Símbolos que aluden a la imaginación y no al entendimiento.

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