Albert Camus

Albert Camus era uno de los escritores favotitos de mi padre, al igual que Los cuatrocientos golpes era su película, de la que hablaba incesantemente. Nunca he llegado a saber qué había leído de Camus, pero Camus era uno de sus escritores de cabecera. Tenía a su favor Camus que durante de la dictadura no era del gusto de los tristísimos mandarines oficiales — y hoy, casualidades de la vida, sigue sin serlo. Por demasiado moderado o por excesivamente rebelde, ni a izquierda ni a derecha gustaba. A mi padre, sin embargo, sí que le gustaba, aunque nunca lograra yo saber las razones. En contra tenía Camus el hecho de que le gustara a mi padre. Si quería forjarme una personalidad no podía ser con los mimbres de mi familia, pensaba yo entonces, en los desnortados catorce o quince años de mi adolescencia. Quizás por ello no le presté atención hasta más tarde, cuando los caminos de uno y los de la familia empiezan a converger.

En estos días los franceses deberían celebrar el niversario del nacimiento de Camus, fiesta esta y otras parecidas en  que los asistentes solo sacan en claro los canapés que se han comido. (Hubo un tiempo, el tiempo de los cócteles podríamos llamarlo, en que asisitir a fiestas, inauguraciones y otros saraos culturales era señal de ser de los más moderno. Tanto lo era que la leyenda creció hasta límites irreales.) Parece ser que con Camus, al igual que con Louis Ferdinand Céline, ni la sociedad ni los gestores culturales (pues ya no son otra cosa) van a celebrar fastos, solo una mínima exposición.

Camus, el hombre rebelde, en gran medida porque siempre razonó y siempre se negó a la condena sumaria y automática, el hombre que siempre criticó los paraísos políticos que celebraban la llegada del nuevo hombre y en realidad se dedicaban a aniquilar a los hombres de siempre. ¡Qué bien que tampoco a él el Estado lo tenga en nómina!

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